Si no
existiera el sufrimiento ¿podríamos amar? Sin angustia y sin pérdida efectiva
¿tendríamos necesidad de seguridad?
Existen
infinitas historias de amor que asombran al mundo, hacen pensar que el amor es
un monstruo que anida en uno y al que es mejor no despertarlo.
Ciertamente,
no amar, es no vivir, pero uno ama tanto
al amor que le tiene miedo. El amor es
capaz de subir a las más altas cimas y de bajar a profundidades. ¿Podemos decir
cuál es el verdadero y cuál es el falso? Podemos medirlo por sus consecuencias,
por su fruto. Pero el amor no es una
moral, ni una disciplina a enseñar en las escuelas. El amor es soberbia
culminación de todo lo bueno y lo malo que existe en el hombre. El amor nos
puede hacer un ángel o una bestia, pero ni en uno ni en el otro caso nos es
lícito dudar de su autenticidad.
Amar es una potencia del alma, una borrachera de los sentidos. Es la única pasión que puede
alterar el rumbo de la historia.
Por el amor y para el amor se han escrito las más
bellas páginas de la literatura universal; pero
también los más sucios libros del mundo. El amor
es indestructible, aunque lo disfracemos de
instinto, aunque se burlen de él muchos escritores.
El amor es
una fuerza de inmensurable potencia y de incalculables consecuencias. El férreo dictador de un continente, por la
noche, puede arrodillarse a los pies de una adolescente. ¿Por qué? No lo sabemos. Por esto sigue existiendo el amor. En cualquier momento puede producirse, y
entonces, uno, en manos del amor, es como una hoja en el viento.
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